Un jour ou je n'arrives pas à me lever.
La tête me tourne, l'estomac me tourmante, je marche pas droit. Alors je reste.
Les sens m'on tend aiguisé, le couteau blesse, les sens tend aiguisé, j'ai pas pu dormir, j'ai eu peur de l infime craquement, des ombres. On souri mais à l'intérieur on a le sourir à l'enver. Un bord de bouche s'accroche à la lueur de la chandelle. Tout s'accroche sur une lueur. On reçoit l'envers du retour, le sourire à l'envers, je vois mon ombre flottante. Je pense à l'envers du décor des temps passé. Par les temps divers, dans le froids je suis passé par les plais du passé, je ne sais que repasser par là. Chaque ride qu'on veux lisser. Passé par les plais on est tous passé par là. Là ou les choses nous attachent, on s'en détache, de tout! Les blessures sont là, mais on les sens plus. Je cours sur les blés...Je peus écrire sur chaque vide. Tout est vide alors j'écris partout. Je cris partout comme une louve seul. Je passai par là ou je me perds. Je cherche les moments limpides, je trace des chemins en écrivant. La plume déplace la poussiére, repousse hier. On cherche cette état ou on se remet tout au propre, ou on renait, ou on remet tous au clair.
Au clair de la lune, la tête remplis de brumes et d'étoiles, j'écris, je cris comme une louve seul. Ou je tisse comme l' araigné prisoniére du filet. Je file,voyage dans l incertitude, je ne puis reculer. Je fais reculer la platitude.
Je marchai cette nuit en pensant, en passant.
Si j'ai du m'areter, l'état à attendre n'était pas tendre. On atends la magie opére.
Le stylos trace. Car sans lui, l'état est le même qu'une eau morte, sans lui je m'imobilise, en souffrant. Mais mon stylos soufflant sur mon mal, ouvre des routes.
Ce matin le jour se léves et je ne peux plus me lever, je ne peux plus marcher, et j'ai pas faim, je cherche pas la fin, j'iberne sous les draps. Tout est flou et pourtant rien pour réécouter Lingston, Jonathan le goéland, je ne meurt pas completment. Je m imagine m'envolant, libéré de tout.
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